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'o munaciello


Diario


22 ottobre 2007

noi qui cosa ci facciamo?


Poi dice che uno scarica troppo da emule. Io non so, ma chi è quel cerebro-retroverso che compila le programmazioni tv? Consulto i programmi, ci sarebbe un film interessante che all’epoca mi persi: “Ray”, biografia di Ray Charles con Jamie Foxx protagonista che s’è meritato l’oscar per la prova, rete 4 dice. Premo il quattro. Fa freddo qui, intirizzisce. Voglio un film di un paio d’ore poi nanna. Rete 4 si apre in un bar, tipo. Massì penso, poi da qui partirà un flshback per arrivare all’infanzia di Ray dato che l’ambientazione e la qualità della fotografia fanno pensare a un inizio anni '90. Ecco che entrano in scena due o tre loschi tizi, la cosa mi puzza, m’aspettavo un attacco diverso. Poi ci sono e mi paralizzo sulle chiappe: un tizio ha un lungo codo e chioma nera, alto, faccia di cazzo: è Steven Seagal nella sua faccia di cazzo.

Sputo il loacker. Vomito quasi subito. È un duro attacco d’ansia. Controllo, sudo freddo, “Programmato per uccidere” dice il televideo. È proprio Seagal. Chiudo. Bestemmio. “Ray” è in seconda serata, non so perché. Oppure lo so, ma non posso accettarlo. Peggio, non so accettarlo.

Voyager fa pettegolezzi, e Exit… beh, la D’Amico non è adatta a farti concentrare sui mutui: ella promette ben altri impegni; e poi la voce squillante e acuta mi ricorda geneticamente un culo, illuminato di luce arancione da fuoco, stagliato alle pareti della caverna dove forse ho appena fatto una vignetta. Non è cosa.

Penso a un caro ragazzo che mi dice di non guardare tv, magari di leggere. Niente, non riuscirò a leggere finché non avrò terminato quella lunga descrizione di sarcofago di Mann. Forse non lo finirò mai, ma lo sento come una sfida, la sfida del triste, la sfida del brutto, la sfida del superfluo. Ripenso a Seagal. Ora mi calmo. Ora ne parlo sul blog. Massì.

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Parliamoci chiaro. Questo blog non è un albergo né un giornale. Non è una carta, non è giornaliera né qualcosa da mangiare. Questo blog rappresenta l’offesa della tecnica all’uomo, e viceversa. Non è me, non è il munaciello che vi parla, non è me che vi dico, anche perché voi non esistete che in certe vecchie cartoline. Io e  te non esistiamo e, soprattutto, non coincidiamo. Quindi nel caso in cui tu avessi qualche soddisfazione da chiedermi per cose che ho detto o fatto a te o a qualsiasi tua parente di gradevole aspetto, non hai che da dadà darmi appuntamento domattina all’alba – facciamo alle cinque che prima delle cinque la gallina non fa l’uovo e posso mai duellare a stomaco vuoto? – dietro la chiesa abbattuta e sconsolata. Oppure mi chiedi con urgente violenza di rimuovere, ed io, che so intendere senza mercanteggiare, rimuorrò.

Stesso discorso vale per le immagini, le foto, e soprattutto per le cose che non capisci. E per quelle che non capisco io. Stesso discorso non vale invece per le sparatelle dei commentatori. Quindi altro discorso:



 

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